Por un lado, Inglaterra: su rigidez, sus títulos medidos al milímetro, sus reglas de herencia, su decoro como armadura. Por otro, Irlanda: los clanes, los castillos que no responden a la lógica de la propiedad inglesa, las lealtades que se construyen de otra forma, la autoridad que no viene de un papel firmado sino de otra cosa más difícil de nombrar. Seguir leyendo →

Hay libros que se leen por la historia y otros que se leen por el sitio donde ocurre. El pintor de almas de Ildefonso Falcones, es de los segundos. La trama funciona, pero lo que me ha enganchado es caminar por una Barcelona que ya no existe y saber que buena parte de sus calles y edificios siguen ahí. Dalmau, entre dos mundos Barcelona, 1901. Dalmau Sala es pintor y ceramista, hijo de un anarquista ajusticiado. Trabaja en el taller de don Manuel Bello, burgués católico y conservador que es su mentor y su patrocinador. Su familia y Emma, la… Seguir leyendo →

No recuerdo exactamente por qué saqué este libro de la estantería. Marina, de Carlos Ruiz Zafón. Lo había comprado por inercia, supongo, como se compran los libros de autores que sabes que deberías haber leído antes. Pero una tarde de domingo, con la luz clara entrando por la ventana y menos ruido de lo normal al ser pleno agosto, lo abrí. Y descubrí que Zafón no te cuenta una historia: te abre una puerta en una Barcelona que ya creías conocer, y te demuestra que no sabes poco de ella. Lo que me enganchó, lo que de verdad me hizo… Seguir leyendo →

Hay libros que buscas durante meses, que anotas en listas, que persigues por tiendas y bibliotecas con la obstinación de quien necesita una pieza concreta para completar el rompecabezas. Y luego están los que simplemente aparecen. Alguien los deja en una mesa, te los recomienda sin darle demasiada importancia, o los encuentras en un rincón sin haberlos convocado. Y ahora supera mi beso, de Megan Maxwell, llegó a mí de esa segunda forma: sin aviso, sin expectativa, sin ningún tipo de carta de presentación más allá de una portada que prometía exactamente lo que el título anunciaba. No soy lector… Seguir leyendo →

Hace unas semanas me topé con un ¿cuento? que, de alguna manera, había conseguido eludirme durante años. No sé si lo había visto mencionado de pasada en alguna lista de distopías clásicas y lo había archivado mentalmente como «otro texto antiguo sobre el peligro de las máquinas», o si simplemente nunca me había cruzado en su camino. El caso es que abrí La máquina se detiene, de E.M. Forster, sin saber muy bien qué esperar. Y desde las primeras páginas tuve esa sensación incómoda que solo dan los libros que no envejecen: la de comprobar que alguien, desde 1909, ya… Seguir leyendo →

El problema con leer novelas de verano en pleno agosto es que uno llega con la guardia baja. Esperas una rom-com luminosa, un beach read que cumpla y ya está. Y de pronto te encuentras con una estructura narrativa tan precisa que, en lugar de disfrutar la historia, pasas cien páginas obsesionado con cómo está contada. Eso me ha pasado con Gente que conocemos en vacaciones (People We Meet on Vacation, 2021), de Emily Henry. Aclaremos lo primero: no es que la historia no me gustara, me enganchó, pero lo que me dejó dando vueltas por la cabeza fue su… Seguir leyendo →